Тщедушный, но высокомерный,
Порою просто сумасброд,
Страною правил непомерно,
Не зная собственный народ.
Был не от мира он сего.
За что и свергнули его.
Не мог о том художник знать,
Когда писал этот портрет,
Но обреченности печать,
Господствующий черный цвет
Он смог, однако, передать…
---
Его с рождения душили
Пеленками и одеялами,
Пришла пора, и…удавили
Его шарфом его ж вассалы.
Он повторил судьбу отца,
Который тоже был задушен,
Но, если б жил он до конца,
Что приготовил бы на «ужин»?
Куда бы он повел Россию,
Которую совсем не знал?
Хватило б бешенства и силы,
Чтоб до конца свой править бал?
Все это «если» да «кабы»,
Но снова вздернуть на дыбы
Необозримую страну
Не удалось уж никому,
По крайней мере, в веке том,
О коем речь мы здесь ведем…
Комментарии