1.

О нем, я слышал, говорят,

Что он не первоклассный,

А я отвечу: нет и нет –

Он тонкий, истинный поэт,

И от него остался след

Отчетливый и ясный.

Его стихи меня томят,

Они льют в душу горький яд

Тревоги и сомненья,

Мне очень нравятся оне,

Они прекрасны и по мне –

Великие творенья.

---

Певец ночи, певец печали,

Певец несбывшихся надежд…

И ели темные молчали,

Они его благословляли,

И, вот, свершилось наконец.

Среди тревог, среди волнений

Литературной суеты

Взошла звезда его творений,

Певца обманутой мечты.

---

Он был горд, независим и смел,

Он был беден, но что здесь такого?

Он делиться последним умел,

Человеком был чести и слова.

Писал стихи, писал новеллы,

Рассказы, повести писал,

Он и в поэзии был смелым

И первым многое сказал.

              2.

Сын простодушных стариков,

Провинциальных, скромных,

Далеких от больших чинов…

И было жаль волшебных снов,

Очарованья полных.

Ходил в студенческой тужурке,

В ботинках старых без калош,

В каких только трущобах жутких

Ему ютиться не пришлось!

Жил впроголодь, питался

Порой лишь чаем с калачом,

Но не пропал, не затерялся –

Уже со многим знаком.

Собравши средств по подписке,

Он книгу первую издал,

Ее заметили  и в списке

Поэтов числиться он стал.

……..

Я тоже также начинал,

Издал три книги. Мир молчал…

Увы, другие времена.

Другие стали нравы –

Все пишут, пишет вся страна,

А кто читает, право?

Народу явно не досуг

И он читает только с рук –

В автобусе, в вагоне,
На службе даже, черте где,

Лишь дома, дома кроме.

Стихам нужна же тишина,

Нужно отдохновенье,

Ума и сердца, лишь тогда

Несут они нам откровенье.

Ничто  не сотворит поэта,

Как ни было б то мудрено,

Нужно неведомое что-то,

Что лишь от Бога нам дано…

Он слышит, как растет трава,

Как неподвижный  воздух дышит

И этим самым чуть колышет

Листы дерев. Он также слышит,

Как опускается роса,

И как тумана полоса

Чем ближе  к ночи, тем все выше.

……..

Успехи были, но нужда…

Не граф, не знатный дворянин,

И стал учителем тогда

Простой, мелко чиновный сын.

Но нет пока успокоенья

Его блуждающей душе,

И роковые устремленья

Влекут таинственно к себе.

Охвачен страстным он желаньем

Осуществить свою мечту –

Стать живописцем, но признанья

Не получил. И по сему

В конце концов он стал поэтом…

(Как все не просто в жизни этой!)

Как трудно было вверх пробиться,

Могло помочь только везенье,

И места удалось добиться

В каком-то важном учрежденье.

А вне работы он писал.

Чистейший лирик. Ее  высокий идеал.

Он жизнь свою не проклинал,

Делил он душу пополам

С таким ж нищими, как сам.

И он писал. Его костер

Который век в тумане светит,

А кто не знает, не заметит,

Как искры гаснут на ветру,

И скажет: чей он, не пойму?

Цыганский это, ведь, романс.

И это – лучший реверанс,

Какой лишь можно дать поэту,

Ведь, эта слава выше света,

Двора и многого всего,

Что только Богом нам дано.