1.

Всю жизнь о суетном мечтал,

О званье дворянина,

Любовь святую потерял,

Ни дочери, ни сына.

И лишь поэзия одна

Наградой стала. Лишь она.

Она его пережила и имя сохранила,

Так вот история сама

Над смертным пошутила.

Как важно главное понять

В себе самом, и угадать,

Зачем Господь тебе призвал

В сей суетливый мир,

Зачем он тебе силы дал,

В чем твое дело, твой кумир?!

(Или: Каким талантом наградил!)

А он не то, чтоб понимал,

Так, между делом

Стихи пописывал, читал,

И на досуге размышлял

О мире в целом.

Такой талант! И так писать

Пером умелым,

Одно лишь можно здесь сказать:

Хоть это цело!

             2.

Он не искал своей дороги,

И, как обычный человек,

Мечтал в наследственной берлоге,

В трудах, заботах, на природе

Прожить свой  век.

Но был талант, он пробивал

Обыденности лед,

Он, к счастью нашему, писал,

Уставши от забот.

И как писал он о дыханье,

О жизни и цветах,

О звездах, слезах и рыданье,

О смерти и снегах!

Вот почему, когда не спится

Или тоскливы дни,

Беру «Вечерние огни»,

Чтоб насладиться.

И отлетает пустота

Обычных дней,

Все покоряет красота

Природы и людей.

Сияет ночь в его стихах,

Луною полон сад,

А счастье где-то в облаках,

И не вернуть назад.

Он был красавец, офицер,

Всего лишь слово…

Но жить на что? Он не посмел…

Хотя  она – была готова.

Она хранила его дар,

Его хранила…

Случайным был ли тот пожар?

Она любила…

И она – его простила.

А он страдал потом всю жизнь,

И лишь  стихи

Наградой были за любовь

И платой за грехи.

           3.

Не только чувственный поэт,

Но и философ первоклассный,

В котором мир души прекрасной

Был в метафизику одет.

Как часто будет не хватать

Другим поэтам той культуры,

Чья поэтичность, чья натура,

Будут почти ему подстать.

                     4.

Он ушел не примиренным,

Умер, не признавши Бога.

Лишь в природу был влюбленным,

А в людей совсем немного.

Шепот, робкое дыханье,

Трели соловья –

В этом смысл и цель призванья,

В этом бездна мирозданья,

Вся – от «А» до «Я».

Он ушел не примиренный,

Не покаявшись в душе,

Жил, природой восхищенный,

Умер в тягостной тоске.

Он потерю роковую

Был не в силах позабыть,

И ее, всю жизнь тоскуя,

Господу не мог простить.