В стихах и музыка, и рифма,
Размер и, вроде бы, все есть,

Но, к сожаленью, мало смысла

И тайны тайной нету здесь.

В них мудрости глубокой нет

И потому не тот поэт,

Хотя  в начале (было, было)

Звезда высокая светила.

Хоть чуть не Пушкина строка,

Но все ж не то, не та рука,

Не тот масштаб, не то паренье

Не то святое вдохновенье.

Бывает так – сосуд похожий

И кажется, что все одно,

Но пьешь и чувствуешь – о, Боже!

Совсем не то, не то вино.

Его прочтешь и позабудешь,

Не выучишь и наизусть,

И вновь читать навряд ли будешь,

Хотя порой и есть в нем грусть.

Но имя все-таки осталось,

Какое  имя – Аполлон!

Перо его не затерялось,

Но не поэт, а критик он...