1.

Ученый, чиновник, тончайший поэт,

Как все сочеталось в нем это?

Что ж, жизнь многогранна, хоть спора и нет,

Быть лучше все ж только поэтом.

Но вот сочетал, и какою ценой –

Тяжелым трудом, неустанным,

Добился признанья, годок бы другой…

Но сердце больное устало.

---

Как трудно нам соединить

Свой быт и бытие –

Поэтом можешь ты не быть…

Что ж, каждому свое.

А он хотел соединить,

Пытался сочетать,

Ведь надо же семью кормить,

Что можно здесь сказать?

Не затхлость узкого кружка,

Где день неотличим от ночи,

Живая жизнь была нужна,

Лишь ей  смотрел он в очи.

И в то же время отвергал

Он простоту банально ясного,

Тянулся к чистому, прекрасному,

Лишь элитарность признавал.

Боготворил античное искусство,

Ему был предан до мозга костей,

И уповал на возрожденье

Эллинистических идей.

Впитав в себя змеиный яд

Древнеэллинской речи,

Он каждому стиху был рад,

Но был еще не вечер.

Какие тонкие стихи,

Печаль во всем разлита,

И пахнут горечью земли…

В них тайна жизни скрыта.

---

Истоков два литературы –

Живая жизнь и слой культуры!

Он в две руки из них черпал,

Переводил, преподавал,

И, по возможности, писал

О смысле жизни, о любви,

Трагична что по самой сути,

Не верил суетной минуте,

Его кумир – не навреди!

Не даром Чеховым почти

Его при жизни окрестили

И мненье это подтвердили,

Когда в посмертие его

Заветный ларец приоткрыли.

Число стихов не велико,

Но качество какое?

Бог каждому дает свое,

Свое, а не чужое.

Умна, честна, печальна повесть

Той жизни, в коей он возрос,

Где был мучительный вопрос:

«Что наша совесть….  Наша совесть?»

Неразрешимая проблема.

Вопрос поставлен. На него

Пока ответа не дано.

              2.

Не суетясь. Судьба высокая.

К раздаче премий не спеша,

Его поэзия глубокая

К Парнасу тихо подошла.

Не все и поняли сначала,

Какой явился вдруг поэт,

Прошло не много и не мало,

Пока смог разобраться свет,

Какую глубину культуры,

Какую тонкость ремесла

Его взыскующая лира

В безумный век тот принесла.

Не дожил он до громкой славы,

Да, вряд ли, и нуждался в ней,

Суд современников не правый,

Успех минутный и лукавый

Не замутил его ключей.

И в путь далекий собираясь,

Багаж укладывая свой,

Его стихи я, не смущаясь,

Средь избранных беру с собой.

              3.

Не черный и не белый,

А акварельно синий,

В поэзии остался

Изысканностью линий,

В поэзии остался

Чарующей строкой,

Высокою культурой,

Нелегкою судьбой,

Очарованьем снега,

Круженьем облаков,

Томительною негой

Мелодии без слов.

В поэзии остался…

И нить не оборвать,

Смычок струны касался,

Чтоб музыкою стать.

И скрипка его пела,

И до сих пор поет

Про бесконечность линий,

Гармонии полет.

---

В трех измерениях он жил –

Писал, служил, переводил…

И так же жизнь моя течет,

В различных измереньях,

Бог даст, и мне судьба зачтет

К высокому стремленье.