Прованс, прекрасная земля,
Лежит, растоптана в крови,
Но видят Боги, что не зря
Цвела она в лучах любви.
Три века пели трубадуры
Во славу рыцарей и донн,
Фундамент будущей культуры
Здесь был в то время заложен.
Данте, Боккаччо и Петрарка –
Лишь отражение тех лет,
И вновь в ночи пылает жарко
Поэзии бессмертный свет!
t>Оно воздушное, как дым,
Любовь и близость обещает
Нам, только нам, лишь нам двоим.
Комментарии