Как было уж в литературе,
Он пел одной лишь девы страсть,
Одну пленительную власть –
Он грезил только о Лауре.
Хоть по его стопам иду,
Но верен я своей натуре
И речь не об одной веду –
О многих девах написал,
С которыми любовь я знал.

Напомнил как-то мне портрет
Руки великого да Винчи *
Любви моей один сюжет,
В котором, как боксеры в клинче,
Схлестнулся с девой я одной,
Моею будущей женой:

Я вижу строгое лицо.
Как холодна, бесстрастна.
Такая скрутит хоть кого.
Она прекрасна. Что ж с того?
Она еще и властна.

И плотно сомкнутые губы,
Ее высокомерный взгляд,
Чуть выдающиеся скулы –
Один и тот же жесткий ряд.

Она к тому же и умна –
Сквозит в лице порода,
И мощь природой ей дана,
Как дочери народа.

Все Мастер уловил черты.
Хоть на столетья счет,
Но сила этой красоты
По-прежнему влечет.

Как мотыльки летят на свет,
Сгорая на лету,
Так губит красота всех тех,
Кто чтит ее одну.

Кто видит только в ней одной
Весь смысл бытия,
И цели в жизни нет иной,
Чем красота сия…

И всколыхнулось вдруг во мне,
Лежало что на самом дне:
Любовь давно минувших дней
Вдруг всплыла в памяти моей.

Я вспомнил, как страдал, любил –
Нашла коса на камень:
Ей много горя причинил,
И сам был тяжко ранен.
*) Леонардо да Винчи. Джинерва де Бенчи, около 1475 г.