Есть в русской жизни некое начало,
Которое в словах не передать,
Которое звучит, которое звучало,
Земле самой которое подстать –
Ее полям, холмам, лесам,
Ее извечной широте,
Ее простуженным морям,
Ее таежной красоте.
Одни зовут его лиризмом,
Другие – нестяжательством,
Тоской любви и героизма,
И справедливости, и святости.
Обломов нам милее Штольца,
Нам чужд расчетливости дух,
Зачем так много беспокойства?
Мы – среднее из этих двух.
Мы – золотая середина,
Мы – среднее из двух начал,
Нам та ли, эта ль половина,
Лишь бы Господь не осерчал.
Пока же от избытка чувств,
От ощущенья дружбы, братства,
Все перечислить не берусь…
Мы с ближним лезем целоваться.
Мне тоже все это знакомо;
Бывает, слез не удержать;
В гостях бывает, или дома,
И мне всех хочется обнять.
И мне знакомы эти чувства,
Зачем рассчитывать, копить?
Такой, как есть, живу искусством,
Мне есть, что петь, о чем грустить.
Я уважаю этот дух,
Он близок и душе моей,
И до сих пор он не потух,
Я лирик до мозга костей.
Лиризму верность не нарушу,
Тенденциозность давит душу.
Комментарии