О, сколь безжалостны бывают
Те, кто прекрасны, как богини.
Господь их нежности лишает
И в наказанье обрекает
Служить тщеславью и гордыне.
И в одинокой красоте
Стоит смоковница пустая,
И даже птицы в высоте
Ее пугливо облетают.
Ни конный и ни пешеход
В тени ее не отдохнет
И прочь спешит от этих мест,
Хотя и пусто все окрест.
И Пушкина я вспомнил вновь,
Как он описывал любовь
Красавиц, чистых, как зима,
Непостижимых для ума.
Над их бровями надпись ада
Вослед Шартье он узнавал.
Конечно, он его читал
И, может статься, подражал.
Но походя, взяв ту же тему,
В одной строфе изобразил
Чему до этого поэму
Француз искусный посвятил.
Простер и Брюсов свои длани –
И он писал об этой даме,
Но он не Пушкин, он не смог
Сказать четырнадцать лишь строк.
Комментарии