Все исчезает, словно сон,
Но что-то все же остается,
Как, например, поэт Вийон,
Что так об умерших печется.
Не сам, конечно, в явном виде,
А только дух иль тень его.
Никто его уж не увидит,
Но вот стихи зато его
Волнуют нас чрез сотни лет,
Поскольку славный был поэт.
Дела, как дети, остаются.
Поэт счастливее других:
В пору стихи если придутся,
То долог будет век у них.
И память, память остается
И до сих пор о том поется,
Что жил такой-то в веке оном
И часто де ходил влюбленным…
Комментарии