Один и тот же образ нам
Являют милые поэты –
Он на лугу в начале лета
Расцвел, послушный небесам,
Но сорван чьей-то был рукою
И, в книгу вложенный, забыт,
Лишь много лет спустя, зимою
Он память девы оживит.
И вспомнит, уж не молодая,
То лето, луг и встречи те,
Когда в наивной простоте
Ей мир и жизнь казались раем.
И как она цвела тем летом,
Сама была, как этот цвет,
И в восхищении поэт
Воспел ее пред целым светом.
Она в волнении вздыхает
Над мертвым цветом красоты
И осторожно закрывает
Чуть пожелтевшие листы.
Комментарии