Поэзии святое покрывало,
Что только избранным дается,
Мне Муза, к сожаленью, не давала,
Хотя душа к нему и рвется.
Как молодой еще поэт,
Я с ней пока что незнаком,
Хотя без малого семь лет
Уже скриплю своим пером.
Пишу, не покладая рук,
Надеясь, может, как-то, вдруг
Проснусь однажды знаменитым
И будем мы с судьбою квиты.
Комментарии