Ночь скрывает за тёмной шторой
свою безликость, границы пространства
наполняются тишиной, в которой
каждый звук кажется языком чужестранца.

Снег идёт почти ниоткуда,
пряча следы и стирая встречи,
ствол, к удивлению, рождает пулю,
и висок становится первым встречным!

Ветер, он, как и ночь, повсюду,
спрятаться почти не реально,
замирает жизнь в ожидании чуда,
приняв положение горизонтальное.

Взгляд возвращается на циферблат
и не находит в нём утешения.
Лёгким движением, почти наугад,
распахнув окно, вопреки притяжению,

тело, втиснутое между
землёй и небом, ищет спасения,
веры страницу, глоток надежды,
как переживший землетрясение,

похоронивший мечту, как птицу,
пытаясь найти хоть что-нибудь:
в стоге сена иглу, в руках синицу,
в собственном отражении суть!