Кроток ты, кладбищенский приют. 
Клёны тихо плачут на могилы. 
То звенят калитки, как кадило, 
То дрозды читают литию. 

Здесь мечты людей давно умолкли. 
Вместо них — таблички на крестах. 
Тайна жизни истинно проста — 
Книги возвращаются на полку. 

Кто надел рога, а кто-то крылья. 
Каждый правил сам на перекрёстке 
Данной ему лошадью с повозкой. 
«...Ах, какими всё же они были?» 

Много судеб обрели покой — 
Мудрый и глупец. Богач и нищий. 
И однажды погребальной пищи, 
Друг мой, мы отведаем с тобой. 

И тогда в невидимом строю 
Под благоухание ромашек, 
Будем слушать, как по душам нашим 
Старый дрозд читает литию.

           (друзья, творите добро...)

Гражданин Сергеев