Проникла в кровь тупая боль,
А всех-то дел - махнуть рукой,
Но все равно, что взмах меча,
рука, рубящая с плеча.
Споткнулась пред явью речь,
сменились роли, только меч
всё так же обоюдо остр,
обиды хвост всё так же пёстр,
он вёрткий, словно хвост змеи.
Скользит сквозь прожитые дни,
мелком обводит прах мечты,
рисуя контур красоты.
Границы спутаны добра,
в крови немало серебра,
и карлик из кошмарных снов
в миру всё так же жив-здоров.
Он адресует всем подряд
из тьмы веков колючий взгляд,
хохочет мерзко в тишине:
"Кто к нам ещё придёт во сне?"
Комментарии