Стучит земля о крышку гроба,
почти у каждого в горсти,
в минуту скорбного озноба
я слышу: «Господи, прости!»

Прости живых и вдаль летящих!
Закон суров, но он не нов,
что молчуны с душой кричащей
уходят раньше крикунов.

На части голову ломаю,
вложивши камень во пращу,
сжимая кулаки, не знаю,
прощу я или отомщу.

Душа с мандатом на ошибку
ни холодна, ни горяча,
пусть на лице ещё улыбка,
в глазах синеет сталь меча.

И узник, в прошлое вникая
под равнодушный взор небес,
простить сумея вертухая,
простит ли самому себе?

Бредёт Россия по равнине,
и жизнь в стране тонка, как нить.
Простите нас, живущих ныне,
те, кто успел уже простить.

4.05.2009 г.