Бесшабашную юность, как дар, вспоминаю,
зная: это игра – прикоснуться к весенним,
бесконечно глубоким, как мир, потрясеньям,
книгу ветреной юности тихо листаю.
Это только игра, а не хруст на зубах,
не бессонница в звёздах по-прежнему рыщет,
и нет клятвы в граните, есть тело и пища,
только память считается также в шагах
на асфальте тех лет. На душе – синяки,
жаль нельзя долететь до угасшей улыбки,
как корабликов флот утопить по ошибке,
загулявшую юность в болотах тоски.
21.04.2006 г.
Комментарии