Июньский день ушёл за горизонт...
В служебной, плохо прибранной квартире,
влюблённый крепко дворник Дормидонт
писал стихи, мечтая о Глафире.
В бессилии он падал на кровать —
не выходили строки про богиню,
а то, что получилось срифмовать,
казалось, раньше сделано другими.
Коты в запале жизни половой
орали — Дормидонт сопел сурово.
Клён за окном зелёной головой
качал, но подсказать не мог ни слова.
Как точно отразить изгиб бровей
и взгляд зелёных глаз — земной и строгий?
Днём, на работе, думал всё о ней,
а вечером не радовали строки.
«Она милее жизни на земле...» —
порвал и начал стих писать с начала...
...Глафира в это время на метле,
украденной у дворника, летала.
28.06.2010 г.
Комментарии
Ну, тот, что воздыхатель по Глафире,
С утра, так, не найдя пирамидол,
Решил одвестиграмиться кефиром.
Но скрипнув холодильника дверьми,
Увидел мутной жидкости бутылку.
Сказав: "Ну за лекарство хоть прими",
И из горлА хлебнул, скребя в затылке.
Придя в себя, доставши "Беломор",
Решил продолжить пламенные вирши.
"Возьму ее пусть даже на измор,
Хоть в гололед, да хоть на самой крыше.
Не устоит Глафира предо мной
Я для нее сыграю серенаду,
Сотру все надписи за тыльною стеной,
И буду пить не крепче лимонада ..."
Но стуком он был прерван по стеклу.
Стучала на которую запал он:
"Эй, Дормидонт, возьми свою метлу.
Ее, как и меня, жизнь потрепала ..."
С благодарностью и уважением