Эта осень разит наповал,
но весне по накалу не пара,
и бескрылый Дедал зарыдал,
не дождавшись сегодня Икара.
Город выметен чисто ветрами,
как будто сбежали надежды,
помолись за меня и стихами
рисуй что-то между
дней сгоревшего лета
и бездной смертельного криза.
В гетто скученном где-то
рождается тлеющий вызов.
Он летит, веселясь, в облака,
как немая стрела сарацина.
Наша жизнь от звонка до звонка
и тихонько горит, как лучина.
Мы надеемся, что подождём
на волнах разноцветных фантазий,
когда Мастер усталый дождём
свои руки отмоет от грязи
и устроит всем нам карнавал
до утра далеко не случайно.
Эта осень разит наповал,
но не знает, где сердце у тайны.


© Александр Кожейкин, 1/09/2006