30 марта умер Валерий Золотухин

Початки облепихи готовы брызнуть соком,

берёзовые колки, грибной, волшебный дух.

Зайдешь поглубже – зайца поднимешь ненароком,

а подфартит маненько – возможно, даже двух.

Восторги от раздолья сравнимы с поцелуем.

В пахучем разнотравье от аромата пьян.

Алтайские предгорья, где Обь текут с Ануем.

Его характер резок: то ласков, то буян.  

Сюда попасть бы снова – в надежде встретить чудо!

Успеть целебный воздух испить бы, не спеша.

В российскую глубинку, где нет ни лжи, ни блуда,

как Бумбараш на волю, летит твоя душа.

Не сжаты нивы планов, не сыграны все роли.

Смерть подошла тихонько, шаги ее легки,

но ты не с ней, покуда живут твои герои,

они не умирают, как песни и стихи.

Пронзит заря печалью, иголками – зарница.

Все лишнее растает, а честное – взойдёт,  

и верится, что силой полна ещё землица,

не оскудел талантом российский наш народ. 

Красавица Россия сильна такой основой,

пусть многое в проектах, не начато пока...  

Нет, Бумбараш не умер – с улыбкой просит слова.   

Запел, и звуки песни плывут, как облака.  

 31.03.2013 г.