Это не скрытная мудрость того аксакала,
Что прожил долго и многое может сказать,
И не фортуна! Что вам на удачу сказала,
Меткой «зеро», освещающей жадную пасть.

Это не сила, что может немеряно рушить,
Это не слабость, что так уступает во всём,
И не любовь, где с мечтой одинокие души,
И не про счастье, что многие делят вдвоём.

Что же Она? рассказать невозможно словами,
Что же Она, чистый образ, что веет рассвет?
Может быть, нынче ёщё не владею правами
Нарисовать дорогой, столь же милый портрет.

Пусть Она будет и есть в бесконечности гордой,
В блестках росы, что так сладко щекочут стопу,
В жалости доброй и скорби, и жесткости твёрдой,
Векторе роста, что мне пролагает тропу.

Эта Она, что сейчас мною пишет и с вами
Так говорит, если гордо, то нет и стыда,
Только вся истина там, в глубине за словами,
Места, откуда на вас я смотрю иногда.