И сколько в майском дне зарниц
И сколько глупостей в бокале -
Не меньше чуждых нам страниц
Мы, тратя время, пролистали.
Пока сочился мёд с небес
В зелёный чай ракит и вязов,
Ненужных слов кривой обрез
Был тленной нитью перевязан.
А где-то звуков колыбель
Качали Моцарт, Бах и Верди,
И тонкостанная свирель
Сдувала радость с лика смерти.
Под шёпот первых клейких трав,
Под крик высокий журавлиный
Я поняла, как ты был прав:
Мы, небо, птицы – всё едино.
Комментарии
Куда пропала, почему ничего нового не выдаёт душа твоя?
Пропала, потому что тут такая была ругань, столько хамства и агрессии, что находиться в атмосфере переругавшихся до смерти людей было невозможно. А стихи писались и пишутся - их немало:) Но на другом лит.портале.