Жил-был скромный поэт. Был он беден. Питался грибами.

Потому что в селе, в примаках жил, у тещи в избе.

Вешал в рифму лапшу, пудрил мозг кропотливо стихами.

Правда, так получалось, что пудрил и вешал себе.

Он, наверное, мог бы прослыть неплохим визажистом.

Но из зол этих двух на селе все ж привычней поэт.

И оно б ничего, только снюхалась теща с нечистым.

Потому, знать, и гнали поэта из разных газет.

Он, конечно, боролся. И с тещей боролся, и с прессой.

Даже храм посещал и в суды заявленья писал.

Но на почве коррупции зрели плоды интересов

Тех, кто нагло копил на несчастьях его капитал.

И напрасно поэт голос свой подавал из пустыни,

И в редакциях зря наводил он скандал и шумы.

Ни один из стишков его публике не подпустили

А редактор бежал от него, как при виде бубонной чумы.

Так бы это и шло. И в безвестности жил бы он нищим.

Но преставилась теща, объевшись однажды котлет.

И в матрасе ее обнаружились жуткие тыщи.

И вся порча прошла – у поэта теперь Интернет.