От жара плавятся мозги,
Вокруг летают мошки,
А мысли вязки и туги,
Как жир, застывший в плошке.
Плывёт по небу белый пух,
В тени резвится муха,
Перевести б в прохладе дух…
Но с этим невезуха!
Нигде прохлады нынче нет,
В тени и то — жарища,
А солнце льёт свой яркий свет,
Нет ветра… духотища…
Комментарии