Обшарпанные стены - это мило.
Зима, родная, как ты утомила
метелями по стеклам хлобыстать,
как кочевой, исламу верный тать

с востока и из сердца континента.
Жду не дождусь козырного момента,
когда ладонь опущенная на
электропечь прогреется до дна.

И крови ток ответит пульсом в пальцах,
сосуды сбросят мышц защитный панцирь,
и, может, настроенье повернёт
потоки мыслей до наоборот.

И стены не обшарпанными станут,
но крепкими, достойными осанны.
И не обоев крашеный картон
займёт вниманье, а уютный дом.

Мой дом, мой мир, дитя Хрущёва - крепость.
Пускай снега тебя по рёбрам треплют,
мы эту непогодь переживём,
увы, вдвоём.
20.12.2000