Вот соловей поёт. О чём он так хлопочет?
Что май уже прошёл, а лето пролетит?
Задумаешься тут, прохладной тихой ночью,
уставившись в безоблачный со звёздами зенит.

И сотню лет назад, а может даже двести
он так же заливался, невидимый в листве.
Селянин у костра в ночном о счастье грезил,
и мысли те же самые бродили в голове.

Так и в других веках, идущих нам на смену,
трудяга-соловей зажжёт в мечтах пожар
у правнуков чудных, пока мест во вселенной
Земля не превратится в остывший тёмный шар.

Но, честно, не хочу я о таком финале,
хотя и вероятном, предполагать сейчас,
и верю в то, что жизнь бессмертна даже в малом
до самого последнего закатного луча.