Мне выговаривала мама:

Вов, у тебя плохая карма;

Наивен и упрям ты сразу,

Цепляешь всякую заразу,

И при таком раскладе генов

Не видеть счастья то, наверно,

Ведь ни с одной тебе зазнобой,

Как ни старались бы вы оба.

На что ответил я ей сразу:

Хорош, маманя, про заразу!

Не сыпь мне мама соль на рану,

Как потакала ты «барану»,

Что на войне дважды контужен

И дважды ранен, но был нужен

Тебе и мне все эти годы,

Я видел и терпел невзгоды.

А вы дрались, но ты любила

Счастье ковать, не уходила,

И не смотря, что и страдала,

Ему все выходки прощала.

И, дожила — похоронила,

И всё плохое позабыла.

А я, бродяга, дом покинул,

Ушёл где вольные хлева,

И гены все мои плохие

Перемолола жизнь сновА.