Нет дороги, раз люди не ходят
Нет тропы, коли зверь не спешит
От заката, как есть, до восхода
Не найти здесь и грешной души

Здесь линяют судеб акварели
Чтобы после упасть на холсты
Никогда громко птицы не пели
Волки ждут, поджимая хвосты

Гладкоствольные дремлют березы
Сладким соком всплакнут лишь порой
Здесь зимою сильнее морозы
Полноводнее реки весной

Мхом пушистым покрыты поляны
А над ними туманная взвесь
Миражом, полноценно-дырявым,
Погружается в сумрачный лес...

Только что-то мелькнет и растает
Тихим шепотом средь бела дня...
Дед Василий, портвейн допивая,
Пробормочет: "Ну, чё за фигня??! "