Стрельба…Разрывы…Фрицы под горой.
В окопе грязь... Кровь сквозь бинты сочится…
-Прор-р-вёмся Мишка, не впер-р-вой…
-Ни чтО, братишка, с нами не случится!

Винтовки… На двоих один патрон...
Курить хочу, терпеть уже нет мочи…
В окопе стонет Мишка, ранен он ,
Нам продержаться бы до сумерек, до ночи…

Вдруг бой угас …У пруссаков обед.
Я слышу Мишки хриплое дыхание,
Который день во рту ни крошки хлеба нет,
Немецкий харч нам дразнит обоняние.

Я с котелком в зубах ползу к ручью,
Стараясь не смотреть на мёртвых фрицев,
Вжимаясь в землю, Богу я кричу,
-Дай грешному пожить!!!
- Позволь воды в ручье напиться!

Но видно карта выпала не в масть,
На туз крестей, нет козырей в колоде,
В Тверских лесах нам выпал жребий пасть,
и светлой памятью солдатской жить в народе.




Раздвигая заросли малины,
Вдалеке от тропок и дорог,
Малыши нашли в грязи и глине,
Пулями пробитый котелок…