Знаете, в этот раз я решил сказать не о том, что я не люблю. А о том, что люблю, и от чего комок подкатывает к горлу.

На мой взгляд, ценность поэтического произведения (как и любых других!) не в зауми, не в изощренной "игре словами", не в использованиии неких терминов, цитат, имен (что на мой взгляд  - лишь попытка показать свой "кулюторный уровень и ерундицию"). 
Ценность в том, что обычными, понятными большинству людей словами создать яркий образ, вызвать сильное сопереживание, дать читателю прожить текст вслед за автором. И при этом, не перейти границы интимности, не сбиться на истеричность, на показной пафос, эпатаж и  искусственную экзальтированность. Чтобы читатель не воскликнул "на кой мне чёрт душа твоя?"
Короче, писать надо нефальшиво.
 

Конечно, меня тут же упрекнут - мол а сам-то? Я не поэт, я только рифмую стёб и шутки.
По профессии и образованию совсем не литератор, не филолог и не лингвист. Но ведь для того, чтобы услышать фальшивое пение, достоточно слуха без знания нот?  Для того, увидеть колченогость танцоров или неестественность актёрской игры, специальное образование не требуется. Только вкус, получаемый опытом. 
Своим частным опытом я и хочу поделиться.

Говорить о классиках не буду.
Вот только один из современных поэтов, которого я считаю таковым без оговорок.
Валерий Ременюк. г. Выборг.

Привожу здесь только два его стихотворения. А вообще, настоятельно рекомендую найти и почитать его стихи. Хотя бы еще "Сказку" (А коня зовут Конь...) и , например, "По звериному следу". Уверяю вас, не пожалеете.

              Цепочка цапель

На фоне межени отлив. Ну, как помочь такому горю?
Я молчалив и сиротлив брожу по высохшему морю.
Какое поле для страстей! Вода ушла куда-то в бездны.
Бренчу обилием снастей, что бесполезны.

Такие скорбные дела! Куда махнуть? - одна забота. 
Досада душу извела - пропала целая суббота.
Пора домой, пора к жене. Ох, я не пью, а то бы запил!
Лишь проплывает в вышине цепочка цапель.

Они как будто бы из снов, их лет спокоен и размерен.
Они не ангельских чинов (но стопроцентно не уверен).
Перекликаются, летя, зовут, зовут свою удачу,
А я, как малое дитя, гляжу и плачу.

И я хочу за ними вдаль, где солнце жжет и ветер свищет.
Немаловажная деталь: там лишь покой и много пищи!
И вся природа – мой собес, и не смолкают птичьи трели.
И там какой-нибудь балбес меня подстрелит.

И два заботливых стрижа меня схоронят у березы.
И до того себя мне жаль, что вот стою, глотаю слезы.
Печаль умножила мою и уплыла цепочка цапель…
Нет, хорошо, что я не пью!
А то бы запил.



 

Кулогоры

 

За окном темно и брыдко. В печке воет домовой. Со стены глядит открытка из-под пыли

вековой. Ночи асфальтоукладчик отутюжил палисад. На открытке этой мальчик - робок, мелок,

полосат. Полосатая футболка, кепка, мячик, табурет. Может, звать его Миколка, ну, а может,

Филарет. Старомодные гардины далеко не из дворца… Репродукция картины неизвестного

творца ржавым гвоздиком прибита на фанерке «под орех» - развалившегося быта бесполезный

оберег. И витает запах горя, и густеет в горле ком: где хозяева подворья и на свете на каком?

Шелестит поземка пыли по столешнице пустой… Нас сюда определили, разместили на постой.

Мы с дороги ног не чуем, был денек горяч и крут. Отдохнем, переночуем и по новой на маршрут.

Ветер ставенки тревожит, развлекается, злодей…Человек без дома может. Дом не может без

людей. Потому что, без сомненья, он тогда в один момент превращается в с т р о е н ь е и

ландшафта элемент. И когда дощечки накрест, и когда хозяев нет, не поможет даже адрес, даже

ящик для газет. Но всего острей и жальче видеть в горнице пустой, как печально смотрит

мальчик с репродукции простой.

… Вездеход уходит прытко по дороге столбовой. Тут останется открытка да бесхозный

домовой, да упавшие заборы обветшалого мирка. Деревенька Кулогоры. Север. Пинега река. 

рис. мой.