Там где антика милая
Трем миллиардам, как минимум,
Там же блики
Такие же
На тонком
Стекле,
Как летом после обеда
На кухне, а в перепонках –
Слова в Эхо,
Как монеты в золе.
В воспаленных глазах поэтика
Может быть только после двадцатого
Двадцать первый уже на свете то!
А мне шестнадцать! – куда там
Вам – у вас своя правда –
Только Спасибо,
Что вам плевать на богатых
Что в вас меньше хужи, чем стужи,
Как в Болконских – это красиво
И что дом мой желтого цвета
Хотя, может только пока,
И вмещает одного и маленького,
но уже вполне дурака,
Только внутри
Авве, что не снаружи.
Комментарии