Смотрю в окно. Кружится снег.
Беззвучно. Безразлично. Густо.
Что снегу дом и человек,
Которому от снега грустно?
Нет дела снегу до меня.
И до моей квартирной клетки
В которой я день изо дня
Черкаю на листках заметки.
Не жизнь, сплошная ерунда.
Как странно. Но чужие люди
Мне позволяют иногда
Узнать, что было и что будет.
Я легким росчерком руки,
Подробно и самозабвенно
Веду чужие дневники,
С крупинкой собственной вселенной.
Вот так живу. И снег идет,
Дороги выстилая хлопком.
А на моем столе растет
Исписанных тетрадей стопка…
Комментарии