Не греет, не теплится больше память.
Лишь воет волчицей на полнолунье,
Гуляет по сердцу напропалую.
И снова по-детски так тянет плакать.
Я в вакуум ночи уйти пытаюсь,
Не злюсь, не жалею, и нет, не каюсь.
Она же и счастьем бывает тоже.
Но только не всем так везет, похоже.
Она нас ни в чём упрекнуть не может.
И мы её. Просто она такая.
И не замолкая какие сутки,
Всё воет волчицей у изголовья.
Такую же злую назвали шуткой.
Зачем же теперь называть любовью?
Комментарии