Утро вкручивает пальцы в глазницы.
Ломает умело ржавое тело.
Душа поскуливает из темницы:
Кругом все бЕло.Вот это дело.
В ставни глаз теней перемычки,
Прохладный подъезд пастью питона.
Люди на улице серые спички.
Что-то у Босха.Странно-знакомо.
Холодного пива банку в глотку.
Конгениально.Теперь сигарету.
Дед на бордюре грызет селедку.
Какой это круг?!
Вероятно,третий.
Иглой прокурорские рожи прохожих.
Ишь,шарахнулись,покойники в отпуске.
А может девятый?!
Вполне похоже.
Ну и хрень же здесь.Прости Господи.
/Сэм/
Комментарии
утро на утро не приходитсо