На этом, вроде, правильном пути
Ни запасных путей, ни паровоза,
Ни призрака оазиса-колхоза -
А так хотелось поле перейти!
Кто объяснит – зачем и почему
И кем-когда-куда ориентиры
Намечены. И что за путь во тьму
Нам светит? Непонятные кумиры
Заполонили предков алтари.
А кто их движет, что у них внутри?
Что вместо мозга, сердца с потрохами?
И чей в них чип им заменяет память?
И сколько стоит плата за проезд?
И кто везет? И кто достоин льготы?
И где гарантия, что возчик не проест
Свою телегу, не сбежит с работы?
Что будет с нами – с теми, кто в возу,
Что заплатили - наперед, авансом?
И дождь роняет стылую слезу.
И жухлый лист забился в хилом танце.
И нет ответа. И не жди ответ.
Не первый раз по сорок лет в пустыне,
Ноябрьский дождь по высохшей ботве
Да предстоящий преддекабрьский иней.
Комментарии
Что возчик не проест. Увы - пропьёт...
Каждый третий мужик у нас, до склянницы тянется.
P. S.
ОДНА ЛИШЬ РАДОСТЬ - ПАРОВОЗ,
НО КУДА ОН НАС ПОВЁЗ?
Чертил дорогу абстракционист,
Куда ж по ней податься паровозу?
Его, как всех, похоже, ставят в позу...
куда ж такой потянет паровоз?
Риторический вопрос...