Из букв рождаются слова,
Из слов - строка.
Строка к строке, и вот глава
Одна написана пока,
А надо – две,
А можно – три, четыре, пять …
Чтобы из них роман создать, -
Из этих прутьев решета,
В котором жизни мутата,
На них осядет навсегда.
Строка к строке, и вот строфа,
Она поэтом рождена,
И не нужна ему глава –
Ни десять, пять и ни одна.
Он рифмою одной строфы
Покажет, как живут птенцы,
И как стучат у них сердца
Опишет с ритмом до конца.
Расставит стрелы – вектора,
Чтоб полюбила детвора
На своём жизненном пути
С каждой весной давать ростки.
Комментарии
сказал Овчинников Вован,
Наверняка
Из слов сверстается строка?
Была б рука!
А лучше две,
Чтоб написать: Превед медвед!
Йа тоже ненавижу пчол!
Но одного вот не учёл,
Что не обломится лаве
Главу не сможем дочитать,
Рифмуем тоже без понта.
А в остальном - одна лафа,
Витиеватая строфа!
... стихи вот только - мутата ...
и стало очень весело, что мёд он не нашёл.