* * *

Одна маленькая, но очень гордая птичка, одним ясным днем как-то летела по небу, и вдруг, словно неоткуда к ней подлетела другая птичка, и с тех пор они всегда летали вместе.
Зимой, замерзшими лапками он разгребал холодный снег, добывал червячка и приносил его ей.
Весной, из васильков и ромашек он плел для нее венок, и в минуты, когда он украшал ее голову, она казалась ему идеальной.
А летом они вместе плели гнездо для птенцов, которые скоро должны были появиться.
Она говорила ему. – Не надо отдохни, я сама все сделаю.
А он отвечал. – Не надо отдохни, я сам все сделаю.
А затем наступила осень, и что-то случилось, толи она разбилась о провода, толи мальчишка подстрелил из рогатки, толи что-то еще, я не знаю, некто не знает, ее просто не стало.
Он жил как все, и ел как все. Но в отличие от них у него некогда не было птенцов и больше некогда не было подруги. Потому что он ждал, ждал, что также, словно не откуда она прилетит к нему снова. Но толи в маленькой воробьиной душе или в ничтожном воробьином сознании таилось предчувствие, что будет это уже не в этой жизни.